第一百九十二章-你解刨的是梦

市档案馆地下库的空气沉滞而冰冷，混杂着旧纸张与防腐药剂的霉味。

苏晚萤顺着金属梯爬下，打开手电，光柱在无尽的卷宗架之间划开一道惨白的口子。

编号M0719，她默念着，脚步声在死寂中被放大成沉重的鼓点。

她找到了那一排，心跳骤然加速，但随即坠入冰窟。

整整一列铁皮文件夹，全部都是空的，像一排被抽走灵魂的骸骨。

她不甘心地一册册翻过，直到最末尾那本，指尖触到了一丝异样的粗糙。

那是一张被烧得只剩不到一半的诊断书，边缘焦黑碳化，脆弱得仿佛一碰即碎。

苏晚萤从随身工具包里取出镊子，小心翼翼地将其夹起，展开在文件夹的金属封皮上。

在手电筒的光照下，碳化的纸面上，一行未被烈火完全吞噬的钢笔字迹顽强地显现出来：“患者无器质性病变——但她说‘他们要缝我的嘴’。”

一瞬间，火灾现场的灼热感与浓烟的窒息感跨越七年时光，猛地攫住了她的喉咙。

这张纸，这张本该在林秋棠自f的公寓里化为灰烬的纸，为什么会出现在这里？

更让她通体发寒的是，她发现自己的右手正不受控制地在左手掌心反复描摹着那几个字，指甲划过皮肉，带来一阵阵微弱的刺痛。

那动作熟稔得可怕，仿佛已经抄写了千百遍。

这不是回忆，她惊恐地意识到，这是身体的复现。

在某个她遗忘的过去，她的这双手，早已深度参与过那场关于“缝嘴”的记录。

同一时刻，城郊周家老宅的天井中，周工双膝跪地，面前是以朱砂和墨斗线勾勒出的繁复符阵。

他垂着头，剧烈地喘息，双手手掌被地面上一个自己亲手刻下的“默”字反向割裂，鲜血淋漓。

那些锋利的笔画仿佛活了过来，正贪婪地吮吸着他的生命力。

血顺着青砖的缝隙，蜿蜒渗入阵眼，让原本暗红的朱砂变得愈发妖异。

他终于明白了，《错刻谱》中记载的“以误镇真”之法，早已被那个东西勘破。

所谓的“残响”，正利用着人类对“正确”、对“秩序”的执念，进行着一场悄无声息的反向渗透。

你越是想修正它，就越是会被它同化。

“呸！”周工啐出一口血沫，他猛地抓起身边那把世代相传的铜尺，用尽全力砸在阵眼的石基上。

清脆的断裂声中，铜尺一分为二。

他忍着剧痛，将两截断尺在月光下拼出一个歪斜扭曲的“非”字，覆盖在那个吸血的“默”字之上。

刹那间，风化的青砖停止了崩解，那股无形的压力骤然一轻。

一道微弱到几乎无法分辨的女声，仿佛从地脉深处传来：“……谢……”

周工还来不及喘息，瞳孔便猛地收缩。

他看见自己从伤口流出的血，在那个“非”字旁边，缓缓蠕动、汇聚，最终在地面上凝成了两个清晰的小字：默认。

他发出一声野兽般的嘶吼，发疯似的用手去擦抹，可血迹刚被抹开，他掌心的伤口便自动撕裂得更深，更多的血涌出来，固执地、一遍遍地，重新书写着那两个字。

废弃的红星剧院后台，阿彩正用一罐黑色喷漆徒劳地覆盖着墙壁。

墙上是她不久前在某种痴狂状态下画下的“缝嘴女人”群像，一张张麻木而诡异的脸，嘴角都用粗糙的黑线缝合着。

但无论她喷上多少层厚重的颜料，那些面孔总会像水印一样，顽固地从最底层浮现出来，嘴角的线头甚至变得越来越长，如藤蔓般向上延伸，攀附至天花板，交织成一张笼罩整个后台的巨网。

她惊恐地后退，撞在布满灰尘的化妆镜上。

镜中，她自己的嘴唇不知何时竟也浮现出淡淡的缝合线痕，任凭她如何张口，都只能发出“咯咯”的气音，却喊不出任何声音。

绝望与恐惧将她吞噬，她抓起一把生锈的剪刀，尖端对准了自己的喉咙。

然而，在刺下的最后一瞬，她停住了。

镜中的自己，眼中忽然闪过一丝疯狂的笑意。

她笑了，无声地笑了。

她放下剪刀，用指尖蘸上被铁锈划破的血，在镜面上用力写下：“我不说话，但我画画。”随即，她转身，抓起旁边一罐未开封的银色喷漆，用尽全力泼向舞台正中央那面巨大的红色主幕布。

银漆飞溅，在暗红的幕布上，她用双手疯狂涂抹，画出了一只巨大、孤独而狰狞的眼睛。

当最后一笔完成，那只银色的眼睛仿佛活了过来，巨大的幕布在没有一丝风的剧院内，缓缓地、沉重地……鼓动了一下，仿佛背后有什么东西，正在凝视着她。

市精神病院三号楼的通风管道内，小舟蜷缩在狭窄的空间里，浑身冰冷。

就在几分钟前，他一直锁定着的沈默的思维流，像被利刃斩断般，戛然而生。

取而代之的，是一段极其规律、冰冷、不带任何情感的脉冲信号。

小舟的身体开始无法抑制地颤抖，因为这个频率他太熟悉了——与七年前，他在资料库里看到的林秋棠心电图上，临终前最后三十秒的波动，完全一致。

他颤抖着，在黑暗中用生涩的手语对自己比划着：“他……在模仿死者脑波。”

就在这时，一只蚂蚁从他脚边的水泥裂缝中爬了出来。

它没