136.记忆被粗暴地翻开

小镇的街道在脚下自行延展。

沃达知道自己正在移动，却感受不到迈步的动作。他像被无形的线牵引着的木偶，最终停在那座熟悉的木屋前。

偏僻，陈旧，墙板被风雨蚀出深浅不一的灰色。

和记忆中如出一辙。

这是他出生的地方。母亲生他时没能熬过去，剩下铁匠父亲独自拉扯他。父亲手艺其实不差，但脾气比烧红的铁还硬，三句话就能呛走一个客人，日子一直过得紧巴巴。

穷孩子没资格幼稚。他很早就学会了生火、煮粥、把漏风的窗户用旧布塞严实。看着父亲铸铁时弓起的背脊，汗水顺着嶙峋的脊梁往下淌，就想去搭把手。

可父亲从不让他碰。

“细胳膊细腿的，添什么乱！”

甚至不准他靠近那些刀剑。有次他忍不住摸了摸一柄新铸的长剑，父亲回头看见，劈头就骂：“那是客人的！下个月的饭钱就指着它来换了，你别给老子摸坏了！滚！”

“又看？天天盯着这些铁疙瘩看，你这小崽子闲得没事干吗。饭煮了吗？老子饿了！”

沃达从不顶嘴。

他没法解释——那些刀剑，是真的在“说话”。

新铸成的剑会发出清越的嗡鸣，像在歌唱自己的诞生；有瑕疵的刀身震颤时带着委屈的呜咽。每一个声音都有情绪，每一道纹路都在诉说。

它们是童年里唯一不会嘲笑他、不会离开的“朋友”。

后来，父亲开始酗酒，脾气变得更差，来找父亲铸剑的客人越来越少。

家里穷得揭不开锅了。父亲卖掉母亲留下的最后一件首饰，雇了辆马车，带他来到光明卫城。

那是沃达第一次见到城市。高耸的城墙投下阴影，街道宽得能并行四辆马车，三层高的恢弘阁楼鳞次栉比，人潮声、车轮声、叫卖声混成一片喧嚣的海洋，震得他耳膜发麻。

父亲拽着他，一路打听，最后停在一座竞技场前。

“进去。”父亲指着那扇巍峨的大门，“练不出名堂，当不上骑士，就别回来。”

守门的卫兵身姿笔挺，铠甲锃亮。沃达抓着父亲破旧的衣角，声音小得自己都快听不见：“我……怕。”

“废物！”父亲甩开他的手，拳头举到半空又硬生生收住，“就在这儿等着！我……我去办点事，回头找你。”

说完转身就走，混入人群，再没回头。

后来沃达才知道，竞技场不是每天都能进。招生要看日子，一般一年一次，还要测天赋，要考核。

父亲或许知道，或许不知道，但是铁了心，要丢弃他这个拖油瓶。家里入不敷出，多一个人，就多一张吃饭的嘴。

他在那扇冰冷的石门前等了整整两天。最后饿晕在墙角，被巡视的卫兵发现。

好心的卫兵给了他一块面包，又破例拿来测试潜力天赋的弦石。

石头在他掌心亮起灼目的光，几乎满格！

命运就在那个黄昏转了弯。

从此，他留在竞技场，开始日复一日的训练。

他和父亲一样沉默寡言，没有背景，没有朋友。

但他并不孤单。

竞技场的兵器库里陈列着成百上千的刀枪剑戟，甚至有几件已生出朦胧的器灵。训练间隙，他总会溜进去，一件一件地“聊”：

今天格斗课挨了几拳，剑术课用的那把宽刃剑好像有点卷口，伙食里难得有牛排，窗外的梧桐开始落叶了……

他对着兵器说话的样子，在旁人眼里大概像个怪胎。

可他不在乎。这些冰冷的铁器，比活人更懂得倾听。

只是夜深人静时，他偶尔会想起那栋漏风的木屋，想起那个总皱着眉、浑身酒气的老汉。

他记得父亲当初将他丢在竞技场门口时说过，要当上骑士才能回家。

最初他只想当个青铜骑士——白银骑士太遥远，黄金骑士更是不敢奢望。就算潜在天赋测试时弦石亮得惊人，穷孩子的野心，也只敢一点点往外冒。

他以为要花二十年。

结果只用了五年。

册封青铜骑士那天，夕阳正好。他想起故乡的木屋，立刻跟老师请了假，匆匆往回赶。

心里揣着一团说不清的火，想让那个总是骂骂咧咧的男人看看，他儿子成功晋升了青铜骑士。

可推开吱呀作响的木门时，屋里只有积了灰的冷灶，和半缸发馊的剩酒。

邻居探出头，叹着气告诉他：“半个月前的事啦。喝多了，夜里跌进后山河沟……第二天才浮